Thème du Tapuscrit 2010

Extrait du livre Tristes Tropiques de Claude Lévi-Strauss paru en 1955.

Pocket éditions, La Flèche, 2009.

Chapitre XXXI _ Robinson

« Ces Indiens, qui se désignaient eux-mêmes de Mundé, n’avaient jamais été mentionnés dans la littérature ethnographique. Ils parlent une langue joyeuse où les mots se terminent par des syllabes accentuées: zip, zep, pep, zet, tap, kat, soulignant leurs discours comme des coups de cymbales. Cette langue ressemble à des dialectes du bas Xingu, aujourd’hui disparus, et à d’autres qui ont été recueillis récemment par les affluents de la rive droite du Guaporé, des sources desquels les Mundé sont très proches. Personne, à ma connaissance, n’a revu les Mundé depuis ma visite, sauf une femme missionnaire qui en a rencontré quelques uns peu avant 1950 sur le haut Guaporé où trois familles s’étaient réfugiées. J’ai passé chez eux une plaisante semaine, car rarement hôtes se sont montrés plus simples, plus patients et plus cordiaux. Ils me faisait admirer leurs jardins où poussaient le maïs, le manioc, la patate douce, l’arachide, le tabac, le calebassier et diverses espèces de fèves et de haricots. Quand ils défrichent, ils respectent les souches de palmiers où prolifèrent de grosses larves blanches dont ils se régalent: curieuse basse-cour où l’agriculture et l’élevage se trouvent confondus.

Les huttes rondes laissaient passer une lumière diffuse, pailletée par le soleil traversant les interstices. Elles étaient soigneusement construites avec des perches piquées en cercle et courbées dans la fourche de poteaux plantés en oblique et formant arcs-boutants à l’intérieur, entre lesquels une dizaine de hamacs de coton noué étaient suspendus. Toutes les perches se rejoignaient à quatre mètres de hauteur environ, attachées à un poteau central qui traversait la toiture. des cercles horizontaux en branchages complétaient la charpente qui supportait une coupole de palmes dont les folioles avaient été rabattues du même côté, et qui se recouvraient à la façon de tuiles. Le diamètre de la plus grande hutte était de douze mètres; quatre familles y vivaient, disposant chacune d’un secteur compris entre deux arcs-boutants. Ceux-ci étaient au nombre de six, mais les deux secteurs correspondant aux portes opposées restaient libres, pour permettre la circulation. Je passais là mes journées assis sur un de ces petits bancs de bois qu’utilisent les indigènes, formés d’une demi-bûche de palmier évidée, posée la face plate en dessous. Nous mangions des grains de maïs grillés sur une platine en poterie et buvions de la chicha de maïs – qui est une boisson intermédiaire entre la bière et la soupe – dans des calebasses noircies à l’intérieur d’un enduit charbonneux et décorées sur leur paroi externe de lignes, zigzags, cercles et polygones incisés ou pyrogravés.

Même sans connaître la langue et privé d’interprète, je pouvais essayer de pénétrer certains aspects de la pensée et de la société indigènes: composition du groupe, relations et nomenclature de parenté, noms des parties du corps, vocabulaire des couleurs d’après une échelle dont je ne me séparais jamais. Les termes de parenté, ceux qui désignent les parties du corps, les couleurs et les formes (ainsi celles gravées sur les calebasses) ont souvent des propriétés communes qui les placent à mi-chemin entre le vocabulaire et la grammaire: chaque groupe forme un système, et la manière dont les différentes langues choisissent de se séparer ou de confondre les relations qui s’y expriment autorise un certain nombre d’hypothèses, quand ce ne serait que dégager les caractères distinctifs, sous ce rapport, de telle ou telle société.

Pourtant, cette aventure commencée dans l’enthousiasme me laissait une impression de vide.

J’avais voulu aller jusqu’à l’extrême pointe de la sauvagerie; n’étais-je pas comblé, chez ces précieux indigènes que nul n’avaient vus avant moi, que personne peut être ne verrait plus après? Au terme d’un exaltant parcours, je tenais mes sauvages. Hélas, ils ne l’étaient que trop. Leur existence ne m’ayant été révélée qu’au dernier moment, je n’avais pu leur réserver le temps indispensable pour les connaître. »

Laure Garreau

La Caverne

417ème jour dans la caverne.

Ainsi énoncée, notre situation pourrait évoquer l’allégorie. En réalité, nous l’incarnons.

Il paraît que c’était un beau jour, le jour où la caverne fut échafaudée autour de nous. Nous fûmes assiégées par une armada de barres métalliques enchevêtrées qui se hissèrent jusqu’au ciel pour nous en cacher la lumière. Nous fûmes instantanément exclues du reste de la communauté. Les raisons de cette mise à l’ombre sont obscures, autant que l’endroit dans lequel nous sommes désormais recluses. Il est fort probable qu’elles le restent à jamais.

Au loin, des portes viennent de claquer. Un murmure qui s’amplifie imperceptiblement en se rapprochant et s’étouffe peu à peu. Un groupe de personnes vient de passer aux alentours de la caverne, peut être trois.

Nous sommes sans cesse à l’affût de ces bruits extérieurs qui nous livrent encore une vague indication des horaires civilisés. Ainsi, nous gardons au moins conscience qu’un régime temporel perdure, qu’il existe encore des crépuscules et des aurores. Alors que dans la caverne, notre seule lumière est celle que diffusent les écrans des ordinateurs que nous devons attiser sans cesse, sans quoi la caverne sombre en mode veille.

Puisque nous ne connaissons ni la raison de notre réclusion, ni le pourquoi de telles conditions, nous ne pouvons pas déterminer avec discernement les modalités qui permettraient la sortie. Écrire est la seule chose qui nous soit donnée de faire. En désespoir de cause, nous caressons l’espoir naïf que l’accomplissement de cette tâche sera notre délivrance. Pouvons-nous en faire notre salut ? Désespérément, nous cherchons la sortie, comme un autre l’a trouvée en jouant aux échecs. Quitte à en devenir fou ?

Ainsi, nous tapotons sur nos claviers, acharnées, enchaînées. Mais le langage s’absente de nos lèvres, nul mot n’y résiste, la parole s’efface. Notre cerveau devient lui-même une caverne, les mots ne s’expriment plus qu’à travers les écrans. Nos lumières s’y réfléchissent et font de nous l’ombre de nous-même. S’agit-il d’un phénomène platonique ?

L’extérieur se fait à nouveau entendre. 3 personnes ?

Astrid Hauton et Philippine Dutto

Robinson des temps modernes

LE SURVIVALISTE est un individu qui se prépare à une potentielle fin du monde, en stockant de la nourriture, en apprenant les rudiments nécessaires de médecine, en construisant des abris et en suivant des stages pour se nourrir en milieu sauvage.

Il lit des livres intitulés «Life After Doomsday» ou «Survival Under Atomic Attack». Internet encore une fois permet la création de communautés dispersées géographiquement mais rapprochées idéologiquement. Sur les forums survivalistes, on débat des qualités de différentes armes blanches et autres couteaux suisses sophistiqués, on contribue à l’élaboration du «JEK» (Jardin d’Eden en Kit) en sélectionnant les graines qui devraient faire partie de cette «boîte à re-créer le monde», on se défend de l’étiquette «Mad Max» en parlant de «preparedness».

«Be prepared» — ou simplement B-P — est justement la devise bien-connue des scouts, ainsi que les initiales de son fondateur, Robert Baden-Powell, lieutenant général dans l’armée britannique. Le survivalisme est relativement proche des pratiques de formation militaire. On trouve des sites de simulation de guerre nucléaire, d’autres pour apprendre à tout faire soi-même et ne jamais manquer de rien. Le survivaliste fait des réserves, à la manière des animaux qui se préparent à hiberner, mais anticipe aussi sa potentielle autosuffisance, s’habituant à ne plus dépendre des services du monde moderne.

Robinson Crusoé est également un modèle pour le survivaliste. Un homme, isolé de sa civilisation d’origine à la suite d’un accident, doit improviser les moyens de sa propre survie dans un univers qui lui est souvent hostile: les romans sur le sujet sont appelés des «robinsonades». L’univers hostile peut être joué par une île presque déserte, une planète lointaine, ou, pourquoi pas, le futur.

Le personnage de Robinson Crusoé a été inspiré à son auteur par l’histoire d’Alexandre Selkirk, marin écossais qui demanda à être abandonné sur une île après un désaccord avec son capitaine. Celui-ci tardait en effet à faire effectuer des réparations que Selkirk pensait urgentes. Le bateau sombra peu de temps après avoir laissé le marin Selkirk sur Mas-a-Tierra, dans un archipel chilien, où il resta quatre ans et demi.

Cette histoire conforte évidemment le survivaliste dans sa prévoyance prophétique: depuis les années 60, les fluctuations économiques, les nouvelles technologies, les attaques terroristes et les catastrophes naturelles sont autant de causes possibles à l’effondrement futur du monde tel que nous le connaissons, voire à l’apocalypse.

Certains comportements humains se rapprochent aussi du survivalisme. La volonté humaine d’encyclopédier, de bibliothèquer, de réserver, d’inventorier les choses et d’en garder une trace, un exemplaire. La Svalbard Global Seed Vault est une chambre forte souterraine située dans l’archipel norvégien de Spitzberg et destinée à conserver dans un lieu sécurisé des graines de toutes les cultures vivrières de la planète.

Iconographie d’une autarcie

L’autarcie se dessine. Elle se trace des contours, se définit dans sa délimitation. L’autarcie ferme ses frontières pour exister, l’autarcie s’enferme pour se construire de l’intérieur, l’autarcie se finit avant d’avoir commencé. L’autarcie connaît sa valeur critique, son nombre plafond, sa capacité maximale, l’autarcie circonscrit ses ressources, fait dans l’économie. L’autarcie s’auto-connecte, l’autarcie est une boucle fermée, un écosystème qui n’admet pas de composants supplémentaires, sous peine d’éclater, d’avoir à se ré-équilibrer.

L’autarcie produit des formes fermées, achevées, un cercle parfait, sans autre évolution possible qu’une translation. L’autarcie s’isole, et élargit la démarcation, pour s’éloigner, faire montre de son autonomie, de son indépendance, de sa liberté exclusive.

L’autarcie grossit, déborde de sa ceinture, crève et dégonfle, comme ses molécules s’échappent et se recombinent.

L’autarcie n’en est pas une.

L’homme créé son autarcie artificelle, l’homme s’isole par le haut, se détache du reste, repousse la masse pour s’entourer d’eau et s’enfermer dans une île préfabriquée, un éden synthétique. L’esthétique de ce vaisseau flottant, morceau de paradis®, emprunte aux châteaux gonflables, aux bords de mers industrialisés, aux jardins suspendus, au tourisme en série. Un rêve manufacturé.

Cécile Baltazart

L’égout et l’imaginaire

Les égouts ont mauvaise réputation. Ils véhiculent de nombreuses légendes liées à leur origine, à leurs fonctions, à l’image du souterrain, à l’odeur, l’absence de lumière, et l’humidité favorisant la moisissure. Nous allons voir quelles lectures les populations en font, et comment et pourquoi ces légendes sont apparues.

En Angleterre, à la fin du XIXe siècle, l’installation des premiers dispositifs d’écoulement des flux en réseau provoque une vive angoisse auprès de la population bourgeoise.  On dit qu’une canalisation fuyante ou poreuse rend malade : «  Une flamme vacillante indique un air en provenance des canalisations, que certains médecins estiment être à l’origine de la Diphtérie, de la typhoïde et de la mystérieuse fièvre des égouts », Annmarie Adams 1870-1914 dans Corpus sanum in domo sano, l’architecture du mouvement en faveur de la salubrité domestique.

Dès lors on dit que le « souffle des tuyaux tue!». Le plombier est montré du doigt et accusé de cacher dans les murs de l’habitation des éléments nocifs pour empoisonner les occupants de la maison. Thomas Pridgin Teale, chirurgien, écrit à propos du malheureux plombier : « Il n’y a pas, dans tout le royaume, de travail plus mal fait que celui qui touche les canalisations et les tuyaux de nos maisons, peut être parce que les composants sont cachés »

Même si la bataille des hygiénistes pour l’installation de canalisation des eaux usées finit par payer et que petit à petit toutes les habitations en sont dotées, la méfiance persiste jusqu’à nos jours.

Toutes ces appréhensions et cette méfiance sont, de plus, influencées par certaines peurs, légendes et mythes collectifs. Parmi les plus connues on soulignera l’exemple de l’enfer, résidence des démons et du malin, responsable des tentations et des crimes. Dans une société et époque (XIXème siècle) de forte croyance religieuse, la peur de la damnation et de la mort est très présente. Le souterrain est le lieu où sont enterrés — et donc où se réunissent — les morts.

Le souterrain représente également l’angoisse du noir, la claustrophobie, la privation d’un de nos sens les plus importants, mais également la perte de soi-même. On le voit dans la mythologie gréco-romaine avec le labyrinthe dans lequel Thésée, pour sauver Ariane, s’engouffre et tue le Minotaure. Ainsi le souterrain, en plus d’être le lieu où l’on se perd, et également celui qui abrite les monstres. C’est dans une grotte que vivait le cyclope qui retenait prisonnier Ulysse et les siens.

La terre représente également un endroit inconnu de tous, où l’on enfouit les secrets et les trésors. Cet aspect de l’inconnu angoisse particulièrement car il est inattendu et invisible; on y trouve des pièges cachés, des sables mouvants, des crevasses… Il est hors du temps, On y constate une torpeur, une acclimatation sans évolution, une régression. Lorsqu’on y place quelque chose, il devient intemporel.

Ces angoisses, ces mythologies et autres croyances populaires ont toujours fasciné et inspiré les écrivains. L’imaginaire des romanciers, des artistes et des cinéastes transposent le souterrain dans le paranormal. Ainsi, on y découvre des personnages mystérieux, monstres ou héros, souvent dotés de pouvoirs surnaturels, par exemple It (« Ça »), le roman de Stephen King, dans lequel un monstre tapi dans les égouts  se nourrit des enfants et de leurs terreurs les plus secrètes. Ce monstre a un pouvoir d’attirance et de séduction qui lui permet d’emmener les enfants dans sa cachette. Le fantôme de l’opéra, de Gaston Leroux, a quant à lui le pouvoir de disparaître et de réapparaître rapidement. Il est partout à la fois, omniprésent. D’autres monstres encore ont la capacité de ne jamais se perdre et de se diriger dans les dédales souterrains.

Les romanciers au XIXème siècle imaginent des lieux souterrains et leurs peuples. On reprendra l’exemple de Gaston Leroux qui décrit dans La double vie de Théophraste Longuet un lac souterrain, sa flore et sa faune imaginaires. Il s’agit d’animaux acclimatés au milieu, comme des canards sans plumes et aveugles, des poissons incolores, sans yeux et non sauvages. Dans Les misérables, Victor Hugo évoque, lors du passage de Jean Valjean dans les égouts, des animaux hideux comme des crapauds, des serpents, d’énormes rats, des chauves souris et des « scolopendres de quinze pieds de long » rendant ainsi le lieu inhospitalier. Dans le Voyage au centre de la terre de Jules Verne, les protagonistes sont plongés dans un sous-sol au premier abord merveilleux qui se révèle être une prison où l’on meurt de faim, où l’on se perd, où l’on devient fou…

Un homme qui s’aventure dans les réseaux souterrains est handicapé : il est amputé de ses sens et de ses facultés, sans feu ni outils, sans même son instinct, il devient vulnérable. À cela s’ajoute parfois le manque d’oxygène, la montée des eaux, un éboulement, une faille. Aux souterrains se joignent les fonds marins, invisibles depuis la surface, obscurs et sans oxygène. Le film Abysse de James Cameron illustre bien ce propos : une tempête est responsable d’une brèche dans la coque d’une station de forage sous-marine, les occupants n’ont qu’une réserve d’air limité. Par extension, Les dents de la mer de Steven Spielberg présentent de même un monstre imaginé par l’augmentation d’un animal ; le requin y est plus féroce, plus grand, plus résistant…

On note également un rapport entre les souterrains et l’inconscient du personnage qui s’y serait perdu. On y découvre sa propre personnalité, on se confond dans les méandres de son esprit, on côtoie ses craintes, sa folie. Dans Star Wars, de George Lucas, c’est dans une caverne que Luke Skywalker affronte sa peur, en se battant contre une représentation de Dark Vador. Dans The Descent, le personnage principal, perdu dans une caverne, sombre dans sa folie et hallucine. Dans Dédales, un schizophrène aux multiples personnalités, en raison d’un trauma de son enfance, tue et traîne ses victimes dans les catacombes. Dans Le Labyrinthe de Pan réalisé par Guillermo del Toro, une petite fille, lors de la Seconde Guerre Mondiale, se créé un monde fantastique peuplé de créatures mythologiques vivant dans un royaume souterrain…

Dans la plupart de ces références cinématographiques, l’homme souterrain est présenté comme un animal, avec des tares physiques qui semblent être propres au souterrain. Ce changement est d’ailleurs présenté comme primordial pour survivre dans ces lieux. On le constate particulièrement dans le film The Descent où des spéléologues amateurs se perdent dans les méandres d’une caverne et y côtoient des êtres humains qui auraient évolué en sous-sol et dont la morphologie se serait adaptée au milieu : peau très blanche, aveugles, dotés de griffes, sans poils, très agressifs, l’odorat et l’ouïe surdéveloppés. Il en est de même pour Golum, personnage maudit du Seigneur des Anneaux qui aurait passé 500 ans enfermé dans une caverne, rongé par l’anneau de pouvoir.

Cependant, les êtres imaginaires ne sont pas les seuls à entrer dans les souterrains. On y trouve également des truands, des prisonniers échappés, à l’instar du film Le troisième homme, des conspirateurs, des sociétés secrètes, des proscrits n’ayant d’autre asile… C’est également un endroit de refuge, comme les bunkers ou les caves dans lesquels on se cachait pour échapper aux bombardements. Les souterrains représentent aussi un endroit d’où l’on extrait des richesses, mais en échange de lourds fardeaux. On le voit par exemple dans Germinal, d’Émile Zola, où la vie des mineurs est très rude.

Le souterrain est source de révélation, l’endroit où tombent les masques. Le mystère y est révélé. Refuge pour les uns, piège pour les autres, sortir d’un souterrain est synonyme de renaissance, de transformation : le jeune homme y entre pour sauver sa promise, il en ressort en état d’homme expérimenté. On y côtoie ses doutes. C’est un endroit de perdition où, poussés dans leurs retranchements, les personnages dévoilent leurs véritables personnalités (Aliens, Abysse…).

Le monde souterrain est le double maudit du monde à la surface, dualité de deux lieux. Les égouts de la ville sont présentés comme le négatif de la ville. Ce terme implique donc qu’il y ait un positif. C’est donc de la confrontation entre le bon et le mauvais, le beau et le laid, la lumière et le noir, le paradis et l’enfer, le raffinement, la grâce et le répugnant. Mais la ville n’est elle pas le théâtre de l’ »hypocrisie aristocratique », le « royaume de faux » ? Le souterrain, à l’inverse, ne produit-il pas un dépouillement total, la vérité ? C’est le propos de Champfleury, dans La mascarade de la vie parisienne, au XIXème siècle, critique de la société à son époque.

Au XIXème siècle, on compare les quartiers populaires et les souterrains. On parle des « Bas fond de Paris ». L’argot est le langage souterrain. Jean-Pierre Bernard dans Les deux Paris : les représentations de Paris dans la seconde moitié du XIXe siècle affirme que « ce n’est d’ailleurs pas Paris qui a commis les horreurs de la Commune mais une part bestiale et souterraine de sa population ». De cette analogie, on peut parler d’une dualité entre les classes bourgeoise et les classes populaires. Dans un contexte de lutte des classes, Paris était comparé à un volcan prêt à entrer en éruption à tout moment, un peuple prêt à se révolter sans préavis.

Cette force souterraine prête à éclater à tout moment créé une nouvelle crainte : le mal qui remonte à la surface, l’engloutissement de Paris. Ainsi, à Londres, on redoutait la création du métro pour lequel on remuerait ces réseaux souterrains rempli d’immondices. On craignait alors que de la terre émergent des maladies telles que la Diphtérie, la typhoïde ou la mystérieuse « fièvre des égouts ». Ce moyen de transport sera destiné aux classes laborieuses, ceux qui n’ont pas d’argent, les « moins désirables », ceux que l’on souhaite cacher, les ouvriers.

Lors de la première guerre mondiale, le métro alimenta une autre peur, celle de l’envahisseur qui sortirait des profondeurs.

On admet rapidement les égouts, le monde souterrain comme des lieux fantastiques. Les hygiénistes du XIXème siècle, à Londres, afin de calmer les esprits effrayés par les canalisations, tentent de présenter autrement les égouts, comme dispositifs impératifs. Ils comparent l’organisation du réseau souterrain des égouts à l’organisation du corps humain, comme le décrit Maxime Du Camp dans son ouvrage en 1875 : « comme le corps humain, les cités populeuses ont leur organes secret qui, pour être cachés, n’en sont pas moins indispensables à la vie ». Les réseaux sont personnifiés, la ville est vivante.

Charlotte Percheron et Benjamin Mazoin, 2006, dans le cadre du cours « Modernité, Postmodernité »

L’autarcie peut apparaître comme un moyen de sauvegarde, l’enfermement dans une cellule close comme gage de préservation. Elle est aussi une rupture dans une certaine forme de progrès, les possibles interactions se trouvant réduites, cloisonnées par des frontières fermées.

A l’inverse, l’autarcie fonde de nouveaux modes de vie, allant dans le sens d’une évolution à échelle humaine. Certains modèles de sociétés proposent de repenser des modes de vie plus locaux, de fermer les échanges mondiaux pour se concentrer sur une vie à l’échelle d’un environnement régional.

L’autarcie est alors une bulle, définie par des frontières plus ou moins poreuses. La nature de ces limites, leur capacité à filtrer les flux entrants et sortants définit les interactions possibles à l’intérieur de celle-ci. Au coeur de ces interactions, les échanges commerciaux se trouvent modifiés et peuvent prendre des formes multiples, relatives aux besoins de l’habitant.

2030, ÎLE DE FRANCE:

L’Île-de-France est depuis plusieurs années fermée à toute forme de commerce extérieur concernant les biens de consommation quotidiens. L’électronique est soumis à un quota d’importation et seules les ressources culturelles et intellectuelles sont libres de passage sur le territoire de la région. Les flux de personnes sont totalement libres. Les ressources énergétiques sont définies par le potentiel du territoire. Des avancées technologiques sensibles en matière d’énergie renouvelables ont permis à l’île de France d’être indépendante à 80% en terme d’énergie électrique. Les 20% restants sont fournis par une centrale nucléaire située en Basse-Normandie. La région est une entité politique propre, définie par un système juridique unique, et le découpage administratif en départements a permis de fluidifier les prises de décision locales.

Ce dynamisme politique globalement lié à la 6ème République a vu naître une nouvelle forme de citoyenneté, plus active et plus investie. Des outils de démocratie participative mis en place dans les année 2020 portent aujourd’hui leur fruit, les franciliens sont acteurs de leur territoire en mutation.

L’Île-de-France fonctionne donc dans une forme d’autarcie partielle, ajustable en fonction des impératifs nationaux, mais assez forte en terme de déplacement de biens et de personnes. Les transports nationaux sont relativement réduits au regard du début des années 2000 et les modes de vie actuels ne promeuvent qu’une mobilité quotidienne réduite en partie grâce à l’essor des technologies de communication. Les télé-travailleurs représentent 65% de la population active et la réduction du temps de travail à des semaines de 30h a permis à des modèles d’auto-production en semi-coopérative de se développer fortement ces 10 dernières années. Dans ce climat de sédentarisation à l’échelle locale, seuls les commerces sont nomades. Les marchés animent les places commerciales des villes moyennes 3 fois par semaine et les nouveaux véhicules de commerce sillonnent la région chaque jour pour proposer des produits commandés ou en vente directe. Ces outils de commerce itinérant sont pourvus de moyens de commercialisation innovants leur permettant d’accueillir rapidement leur clientèle et de passer par une vingtaine d’arrêts commerciaux par jour.

Quels peuvent être les outils d’un commerce itinérant innovant pour 2030, comment accompagner l’éclatement des centres commerciaux traditionnels?

Norent Saray-Delabar

L’égout et l’imaginaire

Les égouts ont mauvaise réputation. Ils véhiculent de nombreuses légendes liées à leur origine, à leurs fonctions, à l’image du souterrain, à l’odeur, l’absence de lumière, et l’humidité favorisant la moisissure. Nous allons voir quelles lectures les populations en font, et comment et pourquoi ces légendes sont apparues.

En Angleterre, à la fin du XIXe siècle, l’installation des premiers dispositifs d’écoulement des flux en réseau provoque une vive angoisse auprès de la population bourgeoise.  On dit qu’une canalisation fuyante ou poreuse rend malade : «  Une flamme vacillante indique un air en provenance des canalisations, que certains médecins estiment être à l’origine de la Diphtérie, de la typhoïde et de la mystérieuse fièvre des égouts », Annmarie Adams 1870-1914 dans Corpus sanum in domo sano, l’architecture du mouvement en faveur de la salubrité domestique.

Dès lors on dit que le « souffle des tuyaux tue!». Le plombier est montré du doigt et accusé de cacher dans les murs de l’habitation des éléments nocifs pour empoisonner les occupants de la maison. Thomas Pridgin Teale, chirurgien, écrit à propos du malheureux plombier : « Il n’y a pas, dans tout le royaume, de travail plus mal fait que celui qui touche les canalisations et les tuyaux de nos maisons, peut être parce que les composants sont cachés »

Même si la bataille des hygiénistes pour l’installation de canalisation des eaux usées finit par payer et que petit à petit toutes les habitations en sont dotées, la méfiance persiste jusqu’à nos jours.

Toutes ces appréhensions et cette méfiance sont, de plus, influencées par certaines peurs, légendes et mythes collectifs. Parmi les plus connues on soulignera l’exemple de l’enfer, résidence des démons et du malin, responsable des tentations et des crimes. Dans une société et époque (XIXème siècle) de forte croyance religieuse, la peur de la damnation et de la mort est très présente. Le souterrain est le lieu où sont enterrés — et donc où se réunissent — les morts.

Le souterrain représente également l’angoisse du noir, la claustrophobie, la privation d’un de nos sens les plus importants, mais également la perte de soi-même. On le voit dans la mythologie gréco-romaine avec le labyrinthe dans lequel Thésée, pour sauver Ariane, s’engouffre et tue le Minotaure. Ainsi le souterrain, en plus d’être le lieu où l’on se perd, et également celui qui abrite les monstres. C’est dans une grotte que vivait le cyclope qui retenait prisonnier Ulysse et les siens.

La terre représente également un endroit inconnu de tous, où l’on enfouit les secrets et les trésors. Cet aspect de l’inconnu angoisse particulièrement car il est inattendu et invisible; on y trouve des pièges cachés, des sables mouvants, des crevasses… Il est hors du temps, On y constate une torpeur, une acclimatation sans évolution, une régression. Lorsqu’on y place quelque chose, il devient intemporel.

Ces angoisses, ces mythologies et autres croyances populaires ont toujours fasciné et inspiré les écrivains. L’imaginaire des romanciers, des artistes et des cinéastes transposent le souterrain dans le paranormal. Ainsi, on y découvre des personnages mystérieux, monstres ou héros, souvent dotés de pouvoirs surnaturels, par exemple It (« Ça »), le roman de Stephen King, dans lequel un monstre tapi dans les égouts  se nourrit des enfants et de leurs terreurs les plus secrètes. Ce monstre a un pouvoir d’attirance et de séduction qui lui permet d’emmener les enfants dans sa cachette. Le fantôme de l’opéra, de Gaston Leroux, a quant à lui le pouvoir de disparaître et de réapparaître rapidement. Il est partout à la fois, omniprésent. D’autres monstres encore ont la capacité de ne jamais se perdre et de se diriger dans les dédales souterrains.

Les romanciers au XIXème siècle imaginent des lieux souterrains et leurs peuples. On reprendra l’exemple de Gaston Leroux qui décrit dans La double vie de Théophraste Longuet un lac souterrain, sa flore et sa faune imaginaires. Il s’agit d’animaux acclimatés au milieu, comme des canards sans plumes et aveugles, des poissons incolores, sans yeux et non sauvages. Dans Les misérables, Victor Hugo évoque, lors du passage de Jean Valjean dans les égouts, des animaux hideux comme des crapauds, des serpents, d’énormes rats, des chauves souris et des « scolopendres de quinze pieds de long » rendant ainsi le lieu inhospitalier. Dans le Voyage au centre de la terre de Jules Verne, les protagonistes sont plongés dans un sous-sol au premier abord merveilleux qui se révèle être une prison où l’on meurt de faim, où l’on se perd, où l’on devient fou…

Un homme qui s’aventure dans les réseaux souterrains est handicapé : il est amputé de ses sens et de ses facultés, sans feu ni outils, sans même son instinct, il devient vulnérable. À cela s’ajoute parfois le manque d’oxygène, la montée des eaux, un éboulement, une faille. Aux souterrains se joignent les fonds marins, invisibles depuis la surface, obscurs et sans oxygène. Le film Abysse de James Cameron illustre bien ce propos : une tempête est responsable d’une brèche dans la coque d’une station de forage sous-marine, les occupants n’ont qu’une réserve d’air limité. Par extension, Les dents de la mer de Steven Spielberg présentent de même un monstre imaginé par l’augmentation d’un animal ; le requin y est plus féroce, plus grand, plus résistant…

On note également un rapport entre les souterrains et l’inconscient du personnage qui s’y serait perdu. On y découvre sa propre personnalité, on se confond dans les méandres de son esprit, on côtoie ses craintes, sa folie. Dans Star Wars, de George Lucas, c’est dans une caverne que Luke Skywalker affronte sa peur, en se battant contre une représentation de Dark Vador. Dans The Descent, le personnage principal, perdu dans une caverne, sombre dans sa folie et hallucine. Dans Dédales, un schizophrène aux multiples personnalités, en raison d’un trauma de son enfance, tue et traîne ses victimes dans les catacombes. Dans Le Labyrinthe de Pan réalisé par Guillermo del Toro, une petite fille, lors de la Seconde Guerre Mondiale, se créé un monde fantastique peuplé de créatures mythologiques vivant dans un royaume souterrain…

Dans la plupart de ces références cinématographiques, l’homme souterrain est présenté comme un animal, avec des tares physiques qui semblent être propres au souterrain. Ce changement est d’ailleurs présenté comme primordial pour survivre dans ces lieux. On le constate particulièrement dans le film The Descent où des spéléologues amateurs se perdent dans les méandres d’une caverne et y côtoient des êtres humains qui auraient évolué en sous-sol et dont la morphologie se serait adaptée au milieu : peau très blanche, aveugles, dotés de griffes, sans poils, très agressifs, l’odorat et l’ouïe surdéveloppés. Il en est de même pour Golum, personnage maudit du Seigneur des Anneaux qui aurait passé 500 ans enfermé dans une caverne, rongé par l’anneau de pouvoir.

Cependant, les êtres imaginaires ne sont pas les seuls à entrer dans les souterrains. On y trouve également des truands, des prisonniers échappés, à l’instar du film Le troisième homme, des conspirateurs, des sociétés secrètes, des proscrits n’ayant d’autre asile… C’est également un endroit de refuge, comme les bunkers ou les caves dans lesquels on se cachait pour échapper aux bombardements. Les souterrains représentent aussi un endroit d’où l’on extrait des richesses, mais en échange de lourds fardeaux. On le voit par exemple dans Germinal, d’Émile Zola, où la vie des mineurs est très rude.

Le souterrain est source de révélation, l’endroit où tombent les masques. Le mystère y est révélé. Refuge pour les uns, piège pour les autres, sortir d’un souterrain est synonyme de renaissance, de transformation : le jeune homme y entre pour sauver sa promise, il en ressort en état d’homme expérimenté. On y côtoie ses doutes. C’est un endroit de perdition où, poussés dans leurs retranchements, les personnages dévoilent leurs véritables personnalités (Aliens, Abysse…).

Le monde souterrain est le double maudit du monde à la surface, dualité de deux lieux. Les égouts de la ville sont présentés comme le négatif de la ville. Ce terme implique donc qu’il y ait un positif. C’est donc de la confrontation entre le bon et le mauvais, le beau et le laid, la lumière et le noir, le paradis et l’enfer, le raffinement, la grâce et le répugnant. Mais la ville n’est elle pas le théâtre de l’ »hypocrisie aristocratique », le « royaume de faux » ? Le souterrain, à l’inverse, ne produit-il pas un dépouillement total, la vérité ? C’est le propos de Champfleury, dans La mascarade de la vie parisienne, au XIXème siècle, critique de la société à son époque.

Au XIXème siècle, on compare les quartiers populaires et les souterrains. On parle des « Bas fond de Paris ». L’argot est le langage souterrain. Jean-Pierre Bernard dans Les deux Paris : les représentations de Paris dans la seconde moitié du XIXe siècle affirme que « ce n’est d’ailleurs pas Paris qui a commis les horreurs de la Commune mais une part bestiale et souterraine de sa population ». De cette analogie, on peut parler d’une dualité entre les classes bourgeoise et les classes populaires. Dans un contexte de lutte des classes, Paris était comparé à un volcan prêt à entrer en éruption à tout moment, un peuple prêt à se révolter sans préavis.

Cette force souterraine prête à éclater à tout moment créé une nouvelle crainte : le mal qui remonte à la surface, l’engloutissement de Paris. Ainsi, à Londres, on redoutait la création du métro pour lequel on remuerait ces réseaux souterrains rempli d’immondices. On craignait alors que de la terre émergent des maladies telles que la Diphtérie, la typhoïde ou la mystérieuse « fièvre des égouts ». Ce moyen de transport sera destiné aux classes laborieuses, ceux qui n’ont pas d’argent, les « moins désirables », ceux que l’on souhaite cacher, les ouvriers.

Lors de la première guerre mondiale, le métro alimenta une autre peur, celle de l’envahisseur qui sortirait des profondeurs.

On admet rapidement les égouts, le monde souterrain comme des lieux fantastiques. Les hygiénistes du XIXème siècle, à Londres, afin de calmer les esprits effrayés par les canalisations, tentent de présenter autrement les égouts, comme dispositifs impératifs. Ils comparent l’organisation du réseau souterrain des égouts à l’organisation du corps humain, comme le décrit Maxime Du Camp dans son ouvrage en 1875 : « comme le corps humain, les cités populeuses ont leur organes secret qui, pour être cachés, n’en sont pas moins indispensables à la vie ». Les réseaux sont personnifiés, la ville est vivante.

Charlotte Percheron et Benjamin Mazoin, 2006, dans le cadre du cours « Modernité, Postmodernité »

Au départ on est issu d’un milieu, on l’explore, on le traverse de long en large. À l’échelle du corps. La marche est l’outil de découverte et de repérage. On se créé une carte mentale précise. On finit par maîtriser l’environnement. Où que l’on soit sur ce territoire, on sait survivre et vivre. On est habitué. Et puis on se demande comment c’est plus loin. Plus loin que ce que l’on connait déjà. L’exploration s’envisage, elle se prépare. À défaut de connaître l’inconnu, il faut prévenir. On imagine, on se créé un monde virtuel, souvent effrayant. On part de son monde pour explorer. Emporter un morceau de l’écosystème semble inévitable, un minimum pour survivre jusqu’au moment où l’on arrivera sur un autre endroit accueillant. Le vaisseau de voyage se substitue à notre environnement pendant un période déterminée. Il devient notre maison, notre ressource de nourriture, d’énergie, et notre moyen de transport. L’échelle du voyage détermine la taille de ce vaisseau. Plus la durée est longue et plus l’autarcie sera difficile. L’espace vital se réduit, le confort aussi. Les gestes sont comptés et tout est économisé dans la mesure du possible. Cette autarcie du voyage ne prend fin que lorsque une destination est atteinte, voulue ou non, connue ou non. Un but extrême détermine souvent cette forme autarcique du voyage, découvrir, explorer un milieu dont l’homme est exclu, atteindre le bout d’un monde, rechercher et repousser des frontières.

L’homme vit en autarcie sur la planète terre. Pourquoi ce désir de l’homme de recréer un environnement dans une bulle ? Est-ce la peur de manquer et l’idée qu’un jour nous devrons nous détacher de la Terre pour aller explorer ailleurs ? Recréer perpétuellement un univers proche de celui pour lequel nous sommes conçus et y vivre pour voyager et découvrir d’autres terres habitables. Agrandir la bulle sans cesse, grâce à la technologie qui nous permet d’aller plus loin et à cause d’un nombre grandissant d’habitants.

Mais c’est aussi à chaque fois le bout du monde que nous repoussons. Car le défi est à la hauteur de la technologie. Quel est le prochain but de l’homme? Telle une image fractale, c’est une répétition infinie. Les uns envahissent le village des autres, puis un peuple entier colonise un pays, enfin l’homme atterrit sur la Lune, une population entière participe au même événement, à différentes échelles. Mais dans ces conquêtes, quelle place est donnée à la rencontre de l’autre, au partage ? Si les cow-boys ont massacré les indiens pour pouvoir prendre possession de l’Amérique, l’homme a voyagé sur les mers pour découvrir d’autres Terres, il espérait agrandir sa bulle sur des territoires vierges. Malheureusement, sa bulle a rencontré d’autres bulles, plus ouvertes, plus accueillantes, qu’il a supprimées pour ne pas avoir à partager. Quelles civilisations, quels écosystèmes briserons-nous lorsque nous auront colonisé la Lune ou Mars ?

Thibaut Guittet

Cuba

L’autarcie est la situation d’un pays qui tend volontairement à se suffire à lui-même sur le plan économique — elle peut résulter de la volonté d’un État de modifier la structure sociale et économique à l’abri des influences étrangères ou, en vue de la préparation à la guerre, du refus de toute dépendance économique à l’égard de l’étranger.

Quand un pays se met dans une telle situation d’autosuffisance, il y implique de fait sa population. Cet enclavement génère des problèmes de toutes sortes : difficulté de la population à se soigner, se déplacer, à manger, à éduquer les enfants. Chacun est obligé de vivre dans l’instant, dans l’obligation du présent. Ces mécanismes de survie et d’entraide tendent à créer de nouveaux systèmes économiques qui engendrent de nouveaux objets et services. Ce sont souvent des objets à la portée de tous, créés à partir de matériaux in situ. Des objets précaires, pas nécessairement durables, mais recyclables.

Est-ce de l’innovation?

Selon la définition du dictionnaire Larousse l’innovation à trois sens :

•  Introduction, dans le processus de production et/ou de vente d’un produit, d’un équipement ou d’un procédé nouveau.

•  Ensemble du processus qui se déroule depuis la naissance d’une idée jusqu’à sa matérialisation (lancement d’un produit), en passant par l’étude du marché, le développement du prototype et les premières étapes de la production.

•  Processus d’influence qui conduit au changement social et dont l’effet consiste à rejeter les normes sociales existantes et à en proposer de nouvelles.

Les deux premières définitions du mot innovation sont adaptées à une société industrielle, voire à une société de consommation. L’innovation s’inscrit plutôt dans une situation d’économie de marché, de concurrence. Les entreprises investissent dans l’innovation pour être plus concurrentielles les unes que les autres, toujours à la recherche d’une valeur ajoutée.  Cette valeur ajoutée peut être de l’ordre du marketing, du design ou, comme le plus souvent, de l’ingénierie.

Le dernier sens demande un changement de pensée, et peut être de société. Elle émane d’une prise de conscience et de l’initiative de quelques-uns, d’un groupe de personnes qui se constitue en communauté, comme celle des locavores.

Dans ce cas précis, des pays en autarcie (voulue ou subie), cette innovation est quotidienne et présente dans tous les domaines, de la cuisine à l’automobile en passant par l’art et la culture. Cuba en est l’illustration vivante.

(Voir « Objets Réinventés », Ernesto Oroza Suarez, Ed Alternatives)

Pourtant, cette invention quotidienne est limitée à la survie. Elle ne projette rien dans l’avenir. Elle répond à une immédiateté. Elle est pourtant intéressante pour l’avenir du pays lui-même et pour nos sociétés occidentales. Notamment parce que lorsque Cuba s’ouvrira au reste du monde, sa population devra éviter de tomber dans la facilité de la consommation et s’interroger sur la conservation de sa manière de manger, de se déplacer, de vivre. Cette autarcie est contextuelle, elle est directement liée aux conditions économiques et politiques, à  l’embargo, sans laquelle elle s’écroule.

Comment ce peuple pourra à la fois s’ouvrir au monde et en même temps conserver son mode de vie anticonsumériste ?

Jean-Marc Bullet

Flora Langlois

Dans le cas du projet Bee’s, il qualifierait cette série d’outils comme le résultat de la rencontre entre les sphères de la Science, du Design et de l’Art. Ces objets incarnent cette association dans leur esthétique, leur formalisation et leur procédure.

Le projet convoque ces différentes disciplines afin de mêler des connaissances et des savoir-faire dans le but de répondre à une problématique : mettre en œuvre un dispositif de santé basé sur un processus naturel.

Bee’s – Susana Soares (designer espagnole, récemment diplômée du Royal College of Art / Projet de diplôme : 2006/ 2007)

La recherche scientifique a démontré que les abeilles peuvent être formées à poser un diagnostic en détectant une odeur spécifique (toxines, phéromones…) dans l’haleine ou dans la sudation des patients.

Cette recherche a donné lieu à 3 outils de diagnostic médical. Les objets présentés sont des outils de diagnostic utilisant des abeilles pour détecter des cycles de santé générale et de fertilité, par le souffle. Elle utilise ici les abeilles en tant que bio-détecteurs.

Les objets en verre sont pourvus de deux compartiments : une petite chambre qui sert d’espace de diagnostic et une plus grande chambre où les abeilles préalablement formées sont gardées pour la courte période nécessaire à la détection. Les individus exhalent/expirent dans la plus petite chambre, les abeilles se précipitent alors à l’intérieur uniquement si elles détectent dans le souffle l’odeur qu’elles ont été exercées à reconnaître.

Les contenants exploitent le talent olfactif naturel des abeilles pour le diagnostic médical : leur corps rond a été conçu pour maximiser l’impact de l’analyse du souffle.

Les intérêts de cette hybrisation science et design :

Le but de ce projet est de développer des relations de collaboration entre la recherche scientifique et technologique, les apiculteurs et le design, notamment, en traduisant les résultats en systèmes et objets que les gens peuvent comprendre et employer.

Susana Soares questionne la relation Homme/Nature et soulève l’importance de cohabiter avec les systèmes biologiques naturels et d’employer leur potentiel. Nous coexistons avec ces systèmes sans en connaître leur potentiel. Ce projet tire profit d’un phénomène naturel inexploité en utilisant les ressources et l’intelligence de la nature. « C’est une manière soutenable d’utiliser les systèmes biologiques autour de vous, » déclare Susana Soares. La designer met à jour des découvertes dont la portée n’atteint pas le plus grand nombre en les mettant à la disposition d’applications destinées à tous.

Mais surtout, c’est une profonde remise en question de notre protocole médical et de la forme du diagnostic. Elle poétise les outils de diagnostic tout en apportant une vraie qualité et fiabilité des instruments. Nous ne sommes plus dans un rapport abrupt à la technologie mais dans un procédé beaucoup moins intrusif et agressif pour le patient. Ces objets ne prétendent pas remplacer une prise de sang, une IRM ou un scanner mais sont des outils alternatifs. Le diagnostic est humanisé, dédramatisé dans sa procédure. Reste encore à débattre de la question de « l’instrumentalisation » des abeilles…

Caroline Journaux

depuis que j’ai compris que je ne pourrai jamais empêcher les ascenseurs de tomber

ou bien après que ma mère m’ait dit tu peux m’appeler papa.

Maintenant j’ai 76 ans et je ne comprends rien.

Avant j’adorais les chiens, une fois j’ai eu un caniche abricot.

Qu’est-ce qu’on a pu se marrer tous les deux,

il faisait la vaisselle pendant que je faisais des réussites.

On avait trouvé un super truc pour y arriver, faire le poirier et concentrer

un maximum de sang dans nos têtes.

Rien ne nous arrêtait tellement notre cerveau était oxygéné.

Il parait qu’il y a des joueurs de foot qui font ça aussi.

Maintenant je ne fais plus grand chose, mais ça c’était avant de rencontrer Dominique.

Claire Lavabre

On peut d’abord sourire en découvrant l’un des derniers projets d’Hella Jongerius pour la galerie Kréo. Décorée d’une immense grenouille, cette table semble être née d’un fantasme décoratif totalement débridé, voir même douteux. Ensuite, on ne peut que s’interroger sur l’origine et la légitimité de cette pièce. On se rend compte alors qu’un tel monstre est le fruit d’une série d’hybridations successives.

La galerie Kréo est installée à Paris. Elle présente des expositions individuelles ou collectives de designers indépendants. Ces créateurs sont pour la plupart des figures médiatiques de la profession. Elle produit et vend leurs pièces en série très limitée. Seulement douze exemplaires de chaque objet sont réalisés. Didier Krzentowski, son propriétaire, a choisi ce nombre en se référant aux pratiques des galeries d’art.  Dans ses intentions, son fonctionnement et ses prix, Kréo a tout d’une galerie d’art contemporain.

Comment considérer alors la table «grenouille» ? Est-ce un meuble ou une œuvre d’art ?
C’est un meuble qui a vocation à être utilisé comme tel.
Mais c’est aussi une œuvre d’art. Peu de personnes auront le privilège de passer une soirée en tête à tête avec cette grenouille. Pouvant atteindre jusqu’à 50 000 euros, les pièces de la galerie sont achetées par des collectionneurs et sont très souvent entreposées dans leur emballage, en attende d’être revendues. Cet objet est surtout une image que l’on observera au hasard d’un magazine ou d’une page internet. De cette immatérialité, on comprend que le principal intérêt de la table «Grenouille» réside dans sa portée symbolique.

Hybride entre art et design, cet objet emprunte d’une part, la fonctionnalité inhérente à un produit industriel et d’autre part, la dimension symbolique et critique de l’œuvre d’art.

Interrogée sur cette question Hella Jongerius répond:

« Parfois, je travaille sur cette frontière très mince entre l’art et le design, et il m’arrive de franchir la ligne qui les démarque. On ne peut pas toujours travailler dans son pré carré, sans quoi on expérimente jamais rien »

L’expérimentation de la designer hollandaise s’applique ici à rechercher les lien entre l’objet et la nature. Cette table est  issue de la collection « natura design magistra ».Cette collection consiste en une étude naturaliste appliquée au domaine du mobilier. Son titre fait référence au nom du musée d’histoire naturelle d’Amsterdam « natura artis magistra», ce qui signifie en latin « la nature est le professeur de l’art ». Ainsi, non sans humour, Hella Jongerius nous suggère, par l’intitulé de son exposition, que le design se soumette à la toute puissance de la nature.

On retrouve donc ce thème dans sa table «grenouille». La nature, représentée par un inquiétant et magistral batracien, semble reprendre ses droits sur notre habitat, s’invitant à souper sous nos yeux impuissants. La portée symbolique de la composition est magnifiée par le traitement formel de ses deux sujets. Le réalisme de la grenouille est scientifique. La table, elle, est archétypale et fonctionne comme un signe domestique.

Cependant, si formellement les deux entités s’opposent, elle sont réalisées dans la même matière: le bois de noyer. L’association que l’on observe n’est donc pas un collage mais bien une fusion des deux symboles dans un même volume. Le propos de cette pièce est donc celui d’une hybridation sémantique. Un choc entre l’organique et l’industriel. Cette confrontation questionne la production d’une époque qui, à force de vouloir profiter de la nature, finit par en sous-estimer l’importance.

En parallèle de cette association symbolique se joue un autre débat cher à Hella Jongerius. Au fil de ses différentes productions, la designer a développé une exploration des liens qui peuvent unir artisanat et industrie. Cette recherche a pour but d’enrichir conjointement les deux pratiques. Elle se traduit par des objets hybrides, où technologie et archaïsme se mêlent. Hella Jongerius associe des matériaux naturels et synthétiques. Elle met en relation la singularité de l’artisan avec la performance de l’outil industriel.

La table « grenouille » exprime parfaitement cette volonté. Le plateau et les pieds possèdent une esthétique rationnelle. On se doute que sa fabrication ne représente pas une prouesse au regard du perfectionnement des machines de notre époque. Cependant, la grenouille, motif décoratif en trois dimension, n’a pu être réalisée que grâce au savoir faire d’artisans qualifiés.
Elle représente un ouvrage de haute ébénisterie. La confection des douze pièces a pris en tout deux ans de travail. La résine de synthèse qui recouvre en partie la grenouille achève la démonstration. Froide dans son touché comme dans sa couleur, elle vient se confronter en douceur avec la chaleur naturelle du bois.

Que ce soit dans son contexte, dans sa symbolique, dans ses matériaux ou dans son processus de fabrication, la table «grenouille»d’Hella Jongerius est un hybride. Elle cristallise un débat.
D’un côté, se trouve la société industrielle efficace et rationnelle qui confectionne la majorité des objets de notre quotidien ; une société qui semble avoir tourné le dos à la nature.
De l’autre, se trouve l’artisanat. Une corporation en voie de disparition, qui pourtant possède de réelle faculté à produire de la qualité et du sens.

Si les animaux hybrides comme les mulets, cochongliers et autre zebrânes sont tous stériles, on peut espérer que les manipulations d’Hella Jongerius seront fécondes. Elle apporte sans concession une touche de fraîcheur à la sinistrose ambiante du design actuel. Pour tenter d’améliorer notre société industrielle en crise, la designer propose autre chose que des objets blancs, politiquement corrects, mais vidés de toute symbolique. Elle offre une autre alternative à celle de la rationalisation pure et simple de notre quotidien. Sans oublier de nous fait sourire.

Jean-Baptiste Fastrez

Mobi est une combinaison permettant de ressentir les sensations physiques de la vieillesse en cumulant tous ses handicaps : articulations douloureuses, dos et nuque raidis, vue et ouïe amoindries.
Elle a été développée lors de la conception d’une voiture destinée à des personnes âgées par des chercheur de l’université de Loughborough en Angleterre et la firme Ford.
Pour Ford, il s’agit de confronter les concepteurs de la nouvelle Ford Focus aux sensations physiques d’une personne de quarante ans plus âgée en leur faisant endosser la combinaison durant une partie de la phase de conception.

La combinaison, également nommée le “simulateur de vieillesse”, agit comme suit : une minerve rend difficile les mouvements de la tête, une large ceinture limite la rotation du bassin, des attelles simulent l’arthrose des coudes et des poignets, des chaussettes remplies de billes rendent la marche douloureuse, des sangles limitent l’amplitude des bras en hauteur, une paire de lunettes opaque et rayée trouble la vue et enfin un casque antibruit étouffe les sons.

Si son architecture technique effraie, son efficacité semble admise : ayant fait ses preuves lors de la conception de la Focus, elle est aujourd’hui louée à de nombreuses sociétés désireuses de toucher le public des personnes âgées.
Il peut en effet sembler intéressant de confronter quiconque produisant des aménagements, produits ou services à destination des personnes âgées à leurs contraintes physiques plutôt que de se satisfaire de la simple prise en compte des données médicales et anthropomorphiques.

Toutefois, si l’utilisation de cet artefact peut trouver une pertinence au cours du travail conception d’une voiture ou d’un canapé, il n’est bien évidement pas garant de la compréhension des besoins sensibles des intéressés.
Il semble souhaitable que les entreprises ne se satisfassent pas seulement d’avoir travaillé avec la combinaison Mobi, considérant alors comme acquis les problèmes d’adaptation aux besoins de leurs utilisateurs, et ce au risque de passer à côté d’une recherche formelle légitime et de livrer un produit certes adapté mais froid et ennuyeux et au fond, peu respectueux.

Marie Coirié

Ce texte a germé de ce « mi » qui est au milieu, qui penche mi d’un côté, mi de l’autre.

Mylène, cette midinette mijaurée, avait toujours dans son sac un miroir miniature pour y mirer minaudant son mignon minois.

Michel, ce misogyne mythomane, portait constamment une minerve car il disait souffrir d’une migraine mirobolante depuis avoir été soumis à une vasectomie millimétrée.

Ils s’étaient rencontrés dans un mitard miteux en Floride. Leurs cellules étant mitoyennes misérables, cette promiscuité les fit vite devenir Mi ami, mi-amant.

Au cours d’un meeting d’après-midi, le mignon ministre du Mimétisme, faisant preuve d’une mielleuse miséricorde, promit de les amnistier. Quand on leur transmit cette miraculeuse missive, elle fit l’effet d’un milliard de missiles car ils étaient à mille lieux de s’y attendre.

Mi une, mi deux, ils décidèrent d’immigrer aux Émirats. Mais à mi-parcours, ils optèrent finalement pour le Minnesota. État célèbre pour son microclimat mitigé malgré son mistral, sa faune et sa flore : ses espèces mythologiques de mimosa-myosotis et ses mystiques mygales. Ils établirent domicile dans l’immense métropole de Minneapolis. Leurs économies étaient immensément microscopiques, et pour sauver la mise, ils participèrent à l’émission du Millionnaire. Mais ils ne raflèrent que les miettes, une misère minimaliste. Ce qui leur permis tout de même de partir en catimini, mi vu, mi connu, en mission sur le Mississippi.

Donc, Michel et Mylène sont sur un bateau, et à mi-chemin entre le Missouri et le Michigan, Michel tombe à l’eau.

« Oh mirage ennemi! Pincez-moi, je me suis endormie », intima Mylène.

Elle semblait minée et sa raison diminuait.

À première vue, on incrimina un microbe miasme, sans pour autant minimiser une pandémie de mycose migratoire. Mais soudain, elle vomit la tarte myrtille mirabelle mangée à midi. Ceci n’était là que les prémices d’une mise à bat imminente.

« Minute ma Mie! Ce n’est mi le lieu, mi l’endroit. »

Mais c’était inévitable.

Quelques mois auparavant, dans des draps amidonnés, ils avaient partagé une proximité mixte accompagnée d’une malencontreuse insémination dans l’intimité d’un missionnaire mimétique. Misant sur la vasectomie, elle avait ainsi fait un mièvre déni. Et tout cela n’aurait mi queue, mi tête si nous avions omis cette histoire de mythomanie.

On emmitoufla immédiatement ce mioche myope myopathe dans un million de mitaines. Et c’est ainsi que tout ceci se termina dans l’accalmie.

Philippine Dutto et Astrid Hauton